CERRADO POR VACACIONES

Espero que me hagáis sugerencias sobre el contenido de este blog. Las acepto todas.
Gracias y feliz verano

IRSE DE VACACIONES

A ver, blogueros amigos, por 2 cervezas (con tapa) por cada respuesta acertada, cosas imprescindibles, ( y digo imprescindibles ) para irnos de vacaciones.

Por ejemplo ( y empiezo yo ), tener ganas de irse de vacaciones

Un, dos, tres , responda otra vez :

LAS ALAS DE LA VIDA

Recientemente , la 2 de TVE, ha emitido una película documental titulada Las alas de la vida. En ella, un joven médico, Carlos Cristos, nos narra en primera persona , las circunstancias que le acompañaron en los últimos años de su vida, tras diagnosticársele una atrofia muscular irreversible, sin tratamiento y sin estudio, dado el ínfimo número de personas que han sido diagnosticada con esta rara enfermedad. Aparte del desamparo, pese a su profesión de médico, al que se ve abocado desde el primer momento, lo verdaderamente admirable de esta persona hasta la emoción, es su capacidad de inventarse su supervivencia. Es todo un tratado sobre la vida, nunca sobre la muerte. Como va adaptando su progresivo deterioro físico a una escalada en su intelecto. Cómo todo su territorio afectivo ( mujer, hija, padres, amigos…) queda inundado por una maravillosa capacidad de reacción ante la adversidad. Impagable su sonrisa, su sentido del humor, su mirada vital, su querer dejar constancia de su calvario en un documental para ayudar a otros que puedan necesitarlo.
Háganse un favor, cómprenla, véanla y regálenla.
Viendo este historia, uno se abochorna de sus miserias cotidianas: la quejumbre del trabajo, los dislates políticos, los sueños arrinconados en frustraciones, la envidia, la apatía, la prepotencia…. Este regalo que Carlos nos ha dejado, es un legado de humildad , de aceptación y de lucha. No hay concepciones para el dramatismo en este drama. Aquí desaparece esa cordillera entre los creyentes y los ateos, aquí gana la vida, la vida de Carlos y su entorno. Gracias Carlos, estés donde estés.

ZENET, ALGO DIFERENTE.

No hace falta una gran voz, ni un físico imponente, sólo música, letras y emocionar:

PINCHA AQUI : http://www.youtube.com/watch?v=2wSxo1ztlEI

BARRA LIBRE. ¿QUÉ ME DECÍAS...?

SÁLVASE QUIEN PUEDA

Dios mío, sálvese quién pueda. El Betis ha bajado a segunda, el pepe gana las europeas, el jueves dicen que empiezan las calores, y mi mujer dice que empezamos esta semana con la verdura por las noches.
Bueno, lo del Betis, si los jugadores corren y Lopera nos deja tranquilo, tiene solución.

Lo de las europeas se arregla en las próximas con una sola circusntacia: que la gente vote. La abstención siempre juega a favor de la derecha, y en la disciplina de voto, reconozcámoslo, nos ganan siempre. Son pocos, pero van.

Lo del calor...ojú lo del calor es cuestión de darle más dinero a Endesa y ponerte aire acondicionado hasta en ... las orejas. Vaya, oreja...qué casualidad.

Ahora, lo de comer espinacas por las noches....qué alguién me de soluciones. Mi mujer no es Lopera, ni Mayor Oreja, ni el Rey Sol, es mi mujé.

EL CONEJO DE LA LOLE

Señalaba Rafael Azcona, que ya no hay catetos con boinas en los pueblos, que hoy, los catetos, llevan ropa de marca con la etiqueta por fuera.
Hemos sucumbido a esa estulticia de las firmas. Somos hombres cáscaras. Nos medimos, y calibramos a los demás, según el número de cocodrilitos, o de jugadores de polo, que vaguen alrededor de nuestras tetillas. Lo han conseguido. Las grandes empresas, ya tienen su rebaño de clientes. Bebemos Coca-Cola, comemos en McDonald, nos vestimos de Lacoste y Ralph Laurent, aspiramos a desplazarnos en un BMW, y nos cagamos en unos Calvin Klein. Nos conquistaron. Cada vez, somos más los millones de borregos, que abrimos una boca tamaño Mick Jagger, y balamos como una sola voz: ¡ beeee...beee...! Yo, ya no soy yo y mis circunstancias, soy yo y mis marcas. Menos mal, que Lacoste no fabrica lentillas. Se imaginan el mareo que sería, ver, sorteando el rabo del dichoso cocodrilo. Conjuntivitis segura. Hombre, yo no digo que adquiramos una rueca, y nos pongamos a hilar nuestra vestimenta, como hacía Ghandi, entre otras cosas, porque, a ver, dónde encuentras tú ahora una rueca. Pero, de ahí, a valorar las cosas por una simple etiqueta, va el mismo trecho, que cuando nos dejamos enganchar por un simple titular. Sirva de muestra un botón. ¿Cuántos de ustedes han empezado a leer este artículo tan sólo por su provocativo, casi indecente, título? ¿Y cuántos de ustedes siguen leyendo, confiados aún, en que aparezca por estas líneas el conejo de la Lole? Lectores depravados, pervertidos, abandonen ustedes ya, la búsqueda infructuosa del peludo animalito, en éste, mi texto. Suelten inmediatamente este periódico, y márchense a vuestras casas, degenerados. Tenéis hijos y mujeres. ¿Qué hacéis aquí buscando conejos ajenos?. Os juro, que yo no tengo ninguno, y menos el de la Lole.

PREMIO PERIODISTICO PARA ANTONIO MONTERO

Antonio Montero Alcaide ha sido merecedor del V PREMIO JORGE MANRIQUE DE PERIODISMO, fallado el pasado 21 de mayo. A continuación les cuelgo el texto premiado.
Enhorabuena, Antonio.

Nostalgia de maderas

A

unque el Guadalquivir, por estas romas lindes de Sevilla, es el Río Grande que predispone su ilustre argumento de agua al fabuloso colofón de Bonanza, también reverberan, en la tabla de su cauce, esas voces más mocitas y revoltosas que traen causa de un alto nacimiento, de galerías de sombras, de misterios de riberas, de levantados pinos que son la estirpe mayor de los domésticos pinos del Coto, y de sombras, sí, de sombras y espejos de montes que recuerdan, ay, la montaña que Sevilla no tiene. Por eso, encaramarse a la comarca Sierra de Segura, que da plena y extensa razón al Parque Natural Sierras de Cazorla, Segura y las Villas, es una experiencia que reporta el embeleso. Y éste no es novelero y posmoderno, sino que arrebató el ánimo de las primeras civilizaciones afincadas desde los más remotos tiempos del mundo en los confines de Segura de la Sierra, donde la historia, hilvanada en el paño de los milenios, ha dejado tanto el poso sabio de la mixtura como la voluntad de afirmarse. Y así, confiar los pasos a los senderos que menudean el universo de la Sierra de Segura, abrir el portillo de la conversación a las gentes que se cruzan en las liturgias ancestrales de la serranía, pasar revista a la enhiesta infantería de los pinares, rendirle culto de contemplación al Yelmo y devota reverencia a los valles de olivos venerables, como el aceite que da regocijo a la cocina y celebración al gusto; estar pendiente de una copla lejana entre cuestas de muros bruñidos por los meteoros, en los que reverberan guitarras, laúdes, bandurrias y platillos como agasajo de otro tiempo perdido en el altillo de la memoria; entregarse, en fin, al albedrío de la Sierra de Segura, hecha escalera en el quiebro de los escarpes, en la ciclópea envergadura de las cordilleras, en el asiento espléndido de los valles, en el cincel de agua de los ríos, no es sino alternar el consabido argumento de estas vegas y campiñas también milenarias, donde el Guadalquivir se remansa en la nostalgia de aquellas maderas que, río abajo, desde la provincia marítima de Segura de la Sierra, dieron empaque a la Real Fábrica de Tabacos de Sevilla, esa ciudad que montaña no tiene.