EL PREGON DE SERRANO

Hace poco cayó en mis manos un manuscrito inédito de mi amigo virtual GARCIA SERRANO, lo cuelgo en mi blog para que lo léais y
de camino le devuelvo el favor.

EL PREGON DE SERRANO

Excelentísimo señor alcalde, señor concejal-delegado, hermanos mayores, presidentes, autoridades civiles, religiosas, cívicas y festivas, hermanos en todo, querido público, amigos todos:
Hace ya unos años que me encargaron este pregón. Mis compromisos cívico-sociales y familiares no me han permitido hasta hoy cumplir con tan grande responsabilidad, y a ello me dispongo con las alforjas repletas de orgullo, con la voz quebrada, el alma a rebosar de sentimientos, y las gambas ya rebozadas para la feria.
Llegado el día, mi madre descolgaba un par de perchas de mi ropero. Una con la túnica blanca de nazareno, la otra con los primeros rayos de sol que iluminaban mi habitación. Chinta chinta chinta chinta chí, tatatachín. Yo cantaba, silbaba y bailaba Campanilleros, mientras mi madre intentaba reprimir aquel fulgor semanasantero:

- Si los nazarenos no bailan, mi amor.

La tarde se vestía de cruces e incienso, y mi camino hacia la caseta se hacía interminable por el ansia del comienzo. No hay nada como la quimera de una tarde de reyes, cuando los ojos de los niños te dicen con amor:

- No me tires más caramelitos, Gaspar, tírame una bicicleta o una Nintendo,
o un Quarck...

Mientras a ti, rey por un día, te entra un escalofrío, ya no tanto por la codiciosa demanda del infante, sino por la manera en que lo fizo, con los ojos ...sin abrir la boca...y se te vienen a la cabeza todos los niños-fantasmas que aparecen al final de los pasillos en las películas de miedo, y buscas una bicicleta por dónde sea para atajar la posible ira del niño de los coj....y un año más se cumple el rito, y las casetas se visten de farolillos verdes, amarillos y ...ROJOS. Y aquí nos paramos hasta que cambie. Y ahora ya está amarillo, rojo y ...VERDE...pues seguimos con el pregón. Que les decía que iba por la Barbacana, lo que no recuerdo era si con cirio o con la careta y los papelillos, eso sí, con la emoción como timón y deseando que no acabara aquella mágica noche de Navidad, porque no hay nada como la Feria. Si te gustan las sevillanas, el jaleo y te gusta tó, como a mí, vente a Carmona a vivir la madrugá, cuando el azahar revienta, como tus pies cansados de esperar. Y voy y vengo y vengo y voy por una caminito de albero...bueno de adoquines...bueno ¿qué es esto?...la papilla de Pepe, la echó después de comerse los churros en los Hermanos Pernia. Pernía, como tengo yo la razón desde que empecé este pregón. Nunca pensé que iba a ser tan difícil hacer cuatro en uno, porque sólo he querido ahorrar, cuatro por el precio de uno: Semana Santa, Carnaval, Feria y el los Reyes Magos. He querido ahorrarle dinero al Consistorio, que es el dinero de todos, utilizando una sola instalación y un solo día. Yo quería, pero no me ha salido, que vosotros, el paciente público de pregones, os pusieseis la chaqueta una sola vez, y que tuvieseis una sola comida, y que sólo tuvieseis que contestar una vez: H”astao mú bien, después de la consabida pregunta de rigor tras cada discurso:¿que te ha parecio...?
Yo sólo pretendía que durmierais fuera de casa ( las dos horas del pregón) una sola vez y no los quince pregones que rebozan y rebosan nuestro calendario. Viva...viva...VIVA TÓ.

HE DICHO,( pero, ¿qué es lo que he dicho?)

A LA FERIA CON KARMA

Una vez al año , por Mayo , se reúne el Sanedrín. Madres y abuelas , en “porcojonescracia”,deciden los hábitos que deberán lucir durante la Feria , esos inocentes de dos a tres años .En apenas cinco minutos , ya hay “fumatta blanca”. No hubo problemas con la oposición del padre y del abuelo . Eran dos contra dos. Mayoría absoluta clara .
Cuarenta centímetros de niño de traje corto , y una diminuta niña de faralaes. Es como si le diésemos vida a los muñequitos que adornan el televisor de la abuela. En ese microondas que llaman caseta , el sudor baña la cara de una criaturita que acoge en su cuerpo menudo , más volantes que el “Virgen Macarena” . El amor de madre le hace vocearle al patriarca :

- Pepe , con la media de manzanilla , pide otra media de APIRETAL . Algo le refrescará…

( Todo menos quitarle el traje de flamenca. Con lo graciosa que va…)

En el otro extremo de la caseta , un angelito de dos años , “tira” como puede de un par de botos de Valverde del Camino , de kilo y medio cada uno ( eso también son malos tratos )
Mientras , de las tres raciones pedidas , tan sólo una llega a la falda de la abuela. El resto han sido engullidas por ese “ente intangible” que devora y no paga , y que habita en todas las casetas.
… unas boquitas naranjas escupen pompitas de jabón . Son las dos gambas supervivientes a un naufragio de Mistol , de unos patos recién ¿ lavados ?.
Con lo agusto que se come en casa…Menos mal que la manzanilla , ese líquido amniótico que nos envuelve durante cuatro días y cinco noches , hace que nos ríamos de tanto despropósito.
Los “trasgos” de la Feria nos llevan en volandas, de caseta en caseta , de cacharrito a cacharrito , de los algodones a los churros , y de los churros a casa .
Así pasamos del miércoles al jueves , y del jueves al viernes . Y al llegar a la jornada del sábado, una voz aguardientosa , cascada y rota , nos hace hablar como Diango , y rogar :

- Niño , échale a la Guita una “mihita de zevená “

La mañana dominical , el estómago , fiel a las leyes kármicas , nos devuelve , con intereses incluidos , los malos tratos recibidos. Fatiguitas matutinas,mareos y malestar general…vamos que si no fuese por esa pecatta minuta
de la imposibilidad biológica , diríase que estamos todos preñados hasta los eyes
Pero señores , la Feria es eso . Para cuidarnos ya están los balnearios o la Buchinger , como dice Carmen Sevilla .
Y el domingo , cuando el sol cierra los ojos , y no nos cabe más Feria en el cuerpo , y mientras la parienta habla , habla y habla en el mismo portal de la ex_Feria
, a nosotros se nos “enciende” la punta del dedo índice, y repetimos obsesívamente :

- Mi caaaaasa , mi caaaaasa , mi caaaaasa ….

(martinezmanolo63@hotmail.com)

EN LO MAS ALTO DE SEVILLA

Dicen que es saludable mirar las cosas con perspectiva,por eso me he fugado al punto más alto de Sevilla, al Peñón de Algámitas, a mil trescientos metros sobre el nivel del mar. Antes de llegar a este hermoso paraje, he visto a nuestro río Corbones seco por estos lares, y por más que subía , seguía viéndolo seco...no será que me han engañado con esto de la perspectiva. Las casitas se ven diminutas, es cierto, a las personas ni se las ve, es verdad, y pegados a este peñón da la sensación de que nada de lo que ocurra allá abajo nos ataña...es un respiro, la verdad, y un espejismo, también verdad, porque luego tuve que volver a bajar al lunes, y mira que me resistí, pero el colegio de los niños, el trabajo de la mujer, mi trabajo,...todo tiraba de mí hacia el valle de la realidad. Que digo yo, que quienes tengan la posibilidad de ver la vida desde la altura, ¿serán más ecuánimes en sus apreciaciones, y más felices, y mejores personas...?, entonces Gasol debe ser un tío muy afortunado...

(martínezmanolo63@hotmail.com)

¿EXISTE VIDA MAS ALLA...?

Existe vida más allá del trabajo ?. No hay evidencias sólidas que lo argumenten , aunque al parecer unos investigadores rusos han descubierto que hay unos pequeños , casi insignificantes momentos , en los que se hace patente una forma de vida más allá del horario laboral . Han bautizado a estos pequeños corpúsculos temporales como : la noche , el fin de semana , y las vacaciones .Insisto en la poca consistencia de estos hallazgos , ya que sólo se basan en supuestas vivencias de unos lejanos países de la comunidad europea ( pero más allá de los Pirineos ...ya me dirán ustedes.). “ Queda mucho por contrastar , verificar y comprobar sobre esas conjeturas o figuraciones sindicales...” (según palabras de nuestros empresarios , que aún limitan al norte con el mar cantábrico y al sur con Kenia ). España se rige en pleno siglo XXI , por un horario laboral negrero , tercermundista , desfasado , opuesto al que precisa una vida familiar .
La escala de valores en la vida personal ajena , no debiera ser impuesta nunca por un empresariado atávico , egoísta , avaricioso y absurdo . Es el gobierno de una sociedad el que debiera legislar al respecto , para salvaguardar al trabajador-persona ( que no una pieza del engranaje de la máquina de hacer dinero ) , de un horario que le impide educar a sus hijos , colaborar en las tareas domésticas , y tener 20 minutos diarios para sí mismo . ¿ Algo de lo que reivindico es desproporcionado , estúpido o imposible ? . Estoy seguro de que no , que lo insensato , majadero y cerrado es no disponer de vida propia de Lunes a Viernes : trabajar , comer y dormir ; pues como el Hombre de Cro-magnon : cazar , comer y dormir . A alguien le escuché decir un día : “ eres tan pobre que sólo tienes dinero “ , joder , pues el tío no sería Séneca , pero la clavó .
Pero personas “humanas” , si hemos llegado a la Luna , si hemos inventamos el teléfono , el avión y el ordenador personal , ¿ como no vamos a ser capaces de crear fórmulas para que trabajemos para vivir y no vivamos para trabajar ? , salvo para aquellos que no tengan más vida más allá del trabajo , claro . A ver esos políticos progresistas con dos .... dedos de frente .
(martinezmanolo63@hotmail.com)

LLUEVE

Llueve. Las primeras gotas taconean sobre los cristales y suenan como una risa nerviosa que nos anuncia lo que se avecina. Luego, el chaparrón, lava a mano las organzas azules que arropan al amanecer. Con malas artes, la lluvia ha vuelto a conseguir una papeleta de sitio el Miércoles Santo. El chubasco, maleducado, va escupiendo charcos por las calles, para que los niños puedan mancillar el inmaculado traje de su padre, y mientras las túnicas nazarenas van registrando en sus dobladillos la pluviometría del Jueves, un chiquillo se asoma a otro charco en Dolores Quintanilla, y se empeña en sacar de su fondo una luna llena allí caída, cogiendo el agua a puñados, hasta que su madre, sonriente, le levanta la carita y le señala en el cielo el satélite azul, para que compruebe que la verdadera, aún sigue allí arriba colgada. Y tras el agua viene el frío para abrir caminos a un silencio que serpentea por las Hermanas de la Cruz, mientras la polémica coge un cirio y, como un nazareno más, hace todo el recorrido penitente la noche del Viernes Santo. Y todo esto ya lo habíamos vivido en un “déjà vu” hace unos días, entre otras cosas, porque la naturaleza ya no logra sorprendernos con lluvias inesperadas. Ahora una bruja llamada internet, ha propiciado que la gente haya dejado de mirar al cielo para hacer escrutinios. Hoy, uno se sienta delante de esa bola de cristal plana y sin necesidad de cubrirse la cabeza con un pañuelo de zíngara perfilado con cien medallitas, procede al conjuro que te abrirá las puertas del futuro pluviométrico más inmediato. Tecleando 37,28 y – 5,38, estamos introduciendo en la caldera humeante de los designios celestes, el ojo de sapo miope y la quinta pata de una araña virgen, a continuación, pulsamos intro y ahí está, Mariano Medina forever, con su carita de amo del calabozo y su puntero de pizarra, nos dice al oído con una gráfica de columnas de colorverdepradoasturiasdondepastanlasmejoresvacas, que nos avisan, y sugieren, que entre las 18 horas y las 21 horas, quitemos las ropa del tendedero y saquemos las gitanillas al patio, que pongamos el barreño para proveernos de agua sin cal para la plancha, y que quitemos al canario de la terraza si queremos que siga siendo canario y no una bolita de pin-pon muda y emplumada. Lo que nadie desmiente es que nunca llueve a gusto de todos, y es por esto que, el agua que maldice el nazareno es la misma que también gestiona el ánimo del agricultor, sólo que a éste le va cosiendo media sonrisa (la otra media se la hilvanan las subvenciones, otra lluvia arbitraria y antojadiza)

(martinezmanolo63@hotmail.com)

MENOS HUMO Y MAS PAN

Cada noche, mientras cenamos, se nos exhibe la barbarie humana tras un cristal de 28 pulgadas, hermético, para que no nos salpiquen la metralla, ni la sangre de cualquier desventrado en cualquier guerra, ni el hedor que despiden los famélicos cadáveres, víctimas de la hambruna y botín de las moscas. Luego, tras rebañar la tercera tarrina de natillas, sin hambre, nos ponemos filosóficos y empezamos a digerir sobre el porqué de todo aquello. Dicen que Dios nos regaló la libertad para que fuese nuestra voluntad la que determinase nuestro proceder. ¿ Porqué escogemos comportarnos como alimañas? Si Dios, el hombre(a imagen y semejanza del Creador), y las religiones como gestoras de las relaciones entre el hombre y Dios, han demostrado no poner fin al despropósito que vivimos ¿ qué hacer ?
El catolicismo lo profesan 1.239 millones de personas, el islamismo 1.033 millones, el hinduismo 764 millones, el protestantismo unos 663 millones, el budismo cerca de 400 millones y el judaísmo unos 15 millones, por enumerar las comunidades creyentes más numerosas y representativas. Sumamos más de 4.200 millones de personas que decimos creer en algún Dios. Sin embargo, ni los rezos, penitencias, enclaustramientos, hermandades y cofradías, meditaciones, velas o sándalos de esos 4.200 millones de fieles han sido capaces de poner fin a la guerra , ni al hambre, ni a la vasta lista de miserias que conviven con exhibiciones religiosas e inciensos. Menos humo y más pan, señores. ¿ Cómo 4.200 millones de devotos religiosos permiten que mueran niños de hambre , sin que ni siquiera se les de la oportunidad de elegir el Dios al que entregar sus cortas vidas ?.
Y si le pidiésemos consejo al resto no contabilizado, a los desheredados de vida eterna, es decir, a los ateos, a los agnósticos, los escépticos ,yo que sé ..., a lo mejor entre quienes intentan construir un mundo más justo aquí abajo, encontramos respuestas pragmáticas e ideas que cambien este cortocircuito moral e infame. En fin, nos esconderemos como Scarlata O´Hara en LO QUE EL VIENTO SE LLEVO , tras el mañana será otro día ...

(martinezmanolo63@hotmail.com)

NOS FALTA UNA PAGA

En este mundo en le que todo se mide , se pesa y se contabiliza , para que nada quede al arbitrio de la diosa espontaneidad , hay una reivindicación que nadie ha hecho aún.
¿ Quién nos paga las horas de trabajo laboradas en la taberna ? . No es irónica mi reclama , piensen que los japoneses , y los yuppys americanos , incluyen en su jornada laboral un tiempo para el relax o la meditación , técnicas que les ayudan a mantener la cabeza a flote del estrés , y de camino a mejorar la productividad .
Aquí somos más prudentes , nos escapamos en las maratonianas jornadas de trabajo , media docena de veces a ese nirvana , dónde el humo del tabaco sustituye al sándalo , que son las tabernas .Allí desconectamos para poder conectar .
Nuestro rendimiento y ganas de hacer , fluyen a la misma velocidad que los caldos descienden por nuestro esófago . Pero claro , si nosotros en nuestra inmensa misericordia hacia la empresa , tenemos a bien perseguir esos momentos de asueto , no tenemos más remedio que exigir esa paga tabernaria que nos falta . Porque , señores , una cosa es que a título personal busquemos la mejora de la empresa , incluso sin que se nos facilite dicha labor , y otra cosa bien distinta , es que encima nos cueste el dinero .
El café , la cervecita , la manzanilla de la Guita , y la manzanilla con guita ... en fin un amplio material que se reencarna a diario en creatividad , y por inercia , en beneficios para la entidad a la que dedicamos nuestra vida , merecen un reconocimiento moral y pecuniario , para el sufrido trabajador .
(martinezmanolo63hotmail.com)